Memoria y fotos

  Centro Cultural Memoria de Andalucía. Granada      Cuando me asomé a la ventana, las nubes crepusculares seguían ahí. Parecían estar esperando. ¿ Debería contarles también a ellas una historia? Se lo propuse, pero no me oían.    Para explicarme y acortar la distancia entre nosotros grité :      - Yo tambien soy una nube crepuscular. Vista desde el Palacio Real. Madrid.                 Se quedaron inmóviles; sin duda alguna me estaban observando.      Entonces alargaron sus finas y transparentes alas rojizas hacía mí. De esta forma se saludan las nubes crepusculares. Me habían reconocido.                                                                         Historias del Buen Di os . Rainer María Rilke (1.875-1.926)

CaixaForum. Madrid Soy el apogeo de las cosas logradas y contengo las cosas que serán. Mis pies se asientan sobre el peldaño más alto de la escalera, En cada peldaño hay racimos de épocas,  y racimos mayores entre un peldaño y otro, Todos los inferiores han sido ya recorridos y,  no obstante, asciendo y asciendo. Serrallo Plaza. Granada   Asciendo, y detrás de mí se inclinan los fantasmas, Veo, allá lejos, la primigenia Nada enorme,  sé que estuve en ella, Esperé siempre, invisible, y me dormí en la niebla letárgica, Y no tuve prisa, y no recibí daño del fétido carbono. Iglesia de S. Caros Borromeo. Viena Mucho tiempo estuve en brazos de las tinieblas -mucho tiempo. Inmensa fue la gestación de mi ser, Fieles y cariñosos los brazos que me ayudaron. Hojas de hierba . Walt Whitman (1.819-1.892)

Parque de las Ciencias. Granada   Quisiera hacer un verso que tuviera ritmo de Primavera; que fuera como una fina mariposa rara,    Parque de las Ciencias. Granada     Como una mariposa que volara sobre tu vida, y cándida y ligera revolara sobre tu cuerpo cálido de cálida de palmera y al fin su vuelo absurdo reposara —tal como en una rosa azul de la pradera— sobre la linda rosa de tu cara...   Parque de las Ciencias. Granada Quisiera ser un verso que tuviera toda la fragancia de la Primavera y que cual una mariposa rara revolara sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara. Nicolás Guillén ( 1.902-1.982)